John Donne, poemas

"Sea mi reputación para aquellos

que fueron mis amigos;

mi industria, para mis enemigos"

John Donne

El Mensaje

Devuélveme mis ojos largamente descarriados,
pues es ya mucho tiempo que han estado sobre ti;
más ya que tales males allí han aprendido,
tales conductas forzadas
y apasionamiento falso,
que por ti
nada bueno
pueden ver, quedátelos para siempre.

Devuelvéme mi corazón inofensivo,
que pensamiento indigno no podría mancillarlo,
pero sí el tuyo le enseñara
a burlarse
del amor;
a quebrantar
palabra y juramento,
quédatelo, por que mío no será.

Pero devuélveme mi corazón, mis ojos,
que pueda ver y conocer tu falsedad;
que pueda reírme y gozar
cuando te angusties,
cuando languidézcas
por aquel
que no querrá
o, como tú ahora, falso sea.


______________


Puedo amar a rubías y a morenas,
a la que finge la abundancia
a la que esconde la indigencia;
a la que prefiere la soledad,
a la que cree, y a la que duda,
a la que siempre llora con ojos como esponjas,
y a la que es corcho seco y nunca llora.
Puedo amarla a ella, y a ella, y a ti, y a ti;
Puedo amar a cualquiera
que no sea verdadera.

Elena Aljarillo, poéma

Yo

Yo soy un hombre vulgar
vivo ahí, justo detrás
de esa esquina,
sí fuera día sería lunes
sí color, gris
sí comida, caldo
sí árbol, abedul.
De tan vulgar mi existencia,
que apenas sí existo
de tan nimio mi yo,
que ni ego ni superyo
aparecen en parte alguna.

Solo el espejo
me recuerda que estoy quí.

¡Muerte a los espejos que matan mi transparencia!

Alejandra Pizarnik, relatos

"La desparramada rosa
imprime gritos en la nieve"
Alejandra Pizarnik

DIÁLOGOS

-Esa de negro que sonríe desde la pequeña ventana del tranvía
se asemenja a Mme.Lamort-dijo.
-No es posible, pues en París no hay tranvías. Además, esa de
negro del tranvía en nada se asemeja a Mme.Lamort. Todo lo
contrario: es Mme.Lamort quien se asemeja a esa de negro.
Resumiendo: no sólo no hay tranvías en París, sino que nunca en
mi vida he visto a Mme.Lamort, ni siquiera en retrato.
-Usted coincide conmigo-dijo-por que tampoco yo conozco a
Mme.Lamort.
-¿Quién es usted? Deberíamos presentarnos.
-Mme.Lamort-dijo-¿Y usted?
-Mme.Lamort.
-Su nombre no deja de recordarme a algo-dijo.
-Trate de recordar antes de que llegue el tranvía.
-Pero si acaba de decir que no hay tranvías en París-dijo.
-No los había cuando lo dije pero nunca se sabe qué va a
pasar.
-Entonces esperémoslo puesto que lo estamos esperando-dijo.

DESCONFIANZA

Mamá nos hablaba de un blanco bosque de Rusia:<...y hacíamos
hombrecitos de nieve y les poníamos sombreros que robábamos
al bisabuelo...>
Yo la miraba con desconfianza. ¿Qué era la nieve? ¿Para qué
hacían hombrecitos? y ante todo ¿qué significa un bisabuelo?

DEVOCIÓN

Debajo de un árbol, frente a la casa, veíase una mesa y sentados
a ella, la muerte y la niña tomaban el té. Una muñeca estaba
sentada entre ellas, indeciblemente hermosa, y la muerte y la
niña la miraban más que al crepúsculo, a la vez que hablaban por
encima de ella.

-Toma un poco de vini-dijo la muerte.
La niña dirigió una mirada a su alrededor, sin ver, sobre la
mesa, otra cosa que té.
-No veo que haya vino-dijo.
-Es que no hay-contestó la muerte.
-¿Y por qué me dijo uested que había?-dijo.
-Nunca dije que hubiera sino que tomes-dijo la muerte.
-Pues entonces ha cometido usted un incorreción al
ofrecermelo-dijo la niña muy enojada.
-Soy huerfana. Nadie se ocupó de darme una educación
esmerada-se disculpó la muerte.
La muñeca abrió los ojos.

PALABRAS (fragmento)

"El hecho es que yo contaba, yo analizaba, yo relacionaba ejemplos
proporcionados por los amigos comunes y la literatura. Le
demostraba que la razón estaba de mi parte, la razón de amor.
Le prometía que amándome iba a serle accesible un lugar de
justicia perfecta. Esto le decía sin estar yo misma enamorada,
habiendo sólo en mí la voluntad de ser amada por él y no por otro.
Es tan dificil hablar de esto.
Cuando vi su rostro por primera vez,
deseé que fuera de amor al volverse hacia mi rostro. Quise sus ojos
despeñandose en los míos. De esto quiero hablar. De un amor imposible
por que no hay amor. Historia de amor sin amor. Me apresuro.
Hay amor. Hay amor de la misma manera en que recíen salí a la noche
y dije: hay viento..."

"Recien le dije no. Escándalo. Transgresión. Dije no, cuando desde hace
meses agonizo de esperar y cuando inicio el gesto, cuando lo iniciaba...
Trémulo temblor, hacerme mal, herirme, sed desmesurada."

Más Emily Dickinson...

254

La Esperanza es esa cosa con plumas
Que se posa en el alma
Y canta la melodía sin su letra
Y nunca se detiene para nada

Su sonido es más dulce con el Viento
Y resetida ha de ser la tormenta
Que pudiera derribar al Pajarillo
Que a tantos dio calor

Le escuché en las tierras más gélidas
En los mares más extraños
Pero jamás, ni en el mayor de los Extremos,
Solicitó una migaja de Mí.

435

Es la mucha Locura la mayor Sensatez
Para un Ojo sagaz
Mucha Sensatez es Locura absoluta
Es la Mayoría
En esto, como en todo, prevalece
Asiente y serás cuerdo
Disiente y de inmediato serás peligroso
Y te pondrán Cadenas

883

Los poetas encienden lámparas nada más
Ellos, por su parte se extinguen
Las Mechas que ellos encienden
Siendo una Luz vital

Son inherentes como lo son los Soles
Cada época una Lente
Que disemina su
Circunferencia

599

Hay un dolor tan poderoso
Que toda substancia devora
Después cubre el Abismo de Trance
Para que la Memoria pueda

Rodearlo cruzarlo escalarlo
Como quien en un Desmayo
Se deja caer sin peligro ahí donde un ojo despierto
Le depositaría Hueso a Hueso.

Ruben Dario, poemas

"...Y soñar es un mal. Pasa y olvida,
pues sí te empeñas en soñar, te
empeñas en aventar la llama de tu vida"
Ruben Dario.

Lo fatal

Dichoso el arbol que es apenas sensitivo
y más la piedra dura por que esa ya no siente
pues no hay solor más grande que el dolor de ser vivo
ni mayor pesadumbre que la vida consciente

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto
y el temor de haber sido y un futuro terror
Y el espanto seguro de estar mañana muerto
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos
y no saber a donde vamos,
ni de donde venimos...!

Filosofia

"Saluda al sol, araña, no seas rencorosa
da tus gracias a Dios, oh, sapo pues que eres
El peludo cangrejo tiene espinas de rosa
y los moluscos reminiscencias de mujeres
Sabed ser lo que sois, enigmas siendo formas;
dejad la responsabilidad a las Normas
que a su vez la enviarán al Todopoderoso..."

Jose María Fonollosa, poemas

"Nadie ama solamente un corazón:

un corazón no sirve sin un cuerpo"

(J.Mª Fonollosa)





Worth Street

Un hombre muerto es nada. Sólo un bulto

pequeño, ahí tirado sobre el suelo.



Su incómoda postura en la calzada

molesta de aquel peso tan inmóvil,

más bien causa aversión que no respeto.



No hay grandeza en la muerte de esos hombres

que mueren, o los matan, en la calle



Doyers Street

No vendrá. De verdad. No vendrá nunca.



Mi cuarto es muy modesto para el éxito.

Ni hallaría la casa tan siquiera.



Mi cuarto es muy austero para amigos.

Nadie viene a reunirse entre estos muros.



Mi cuarto es también frío y mur pequeño.

¿Cómo cobijar, pues, un gran amor?



No es lógico esperar. No vendrá nunca

un éxito, un amigo, un gran amor.



Deberia de una vez cerrar la puerta.



Kennamore Street

Yo quiero que tú sufras lo que sufro:

aprenderé a rezar para lograrlo.



Yo quiero que te sientas tan inútil

como un vaso sin whisky entre las manos;

que sientas en el pecho el corazón

como si fuera el de otro y te doliese.



Yo quiero que te asomes a cada hora

como un preso aferrado a su ventana

y que sean las piedras de la calle

el único paisaje de tus ojos.



Yo deseo tu muerte donde estés.

Aprederé a rezar para lograrlo.

Triana Fernandez, poemas

"...Follaba pajaros para crear

hombres libres..."

Triana.

Solución salina
Desperte del delirio antes de que los seres del cielo se dieran cuenta.
Le susurre al superior para que me dejara tranquila, y aparque el
coche.
Sonriente y errante como el gobierno.
Suspire hasta quedar sin aliento y ensucie la pared blanca del
sanatorio.
En la cápsula que le protege no existe el asesinato, no existen
las violaciones, pero la rabia si le persigue.
Y las mujeres de negro rezán por él.
Especial como el sol clavando sus rayos en mis ojos.
La fragancia que nos envuelve es elegante y tú lo sabes, oye a los
niños gritando.
Oyelos con paciencia, no es estupido.
Sobrevivirán hasta su destierro.

ANGEL

Se que esto no quedara bonito en mi cuaderno.

Se que enero, febrero, y marzo vendrán a machacarme una vez más

con tu recuerdo.

Se que nunca aprendo.

Que me desafino que me desprendo de cualquier tipo de alegría que

mi corazón pudiera albergar cuando aún sentía cuerdo.

Que estoy hecha una mierda.

Que la soga aprieta tanto que dan ganas de retirar la silla.

¿Por qué me castigas? Dime por que te sigo esperando por que insisto

tanto.

Por qué me callo la boca mientras me inundo en mi propio llanto.

Si no eres para tanto, o eso me comentan, por que te busco en el

centro si se que aquí no te encuentras.

Mi lamento es que no te lamentas.

Que mi soledad es solo mía.

Y que las reglas solo son mis reglas.

Mi vida, la noche yo y la oscura niebla,

Ya carecen de sentido

Que se puede hacer cuando se rompió tu nido

Que puedo hacer yo con el hilo fino que me impone tu castigo.

Sí ya no se distinguir amigo de enemigo,

Sí me pego con las paredes por no encontrar mi destino.

E imaginarlo tan lejos de esos ojos de cristal del que un día fue más

que un despiste hormonal.

Del que un día fue la ternura que arranco este vendabal,

Y lo he perdido.

El aviso
Mamá me dijo al amanecer que no muriera de frio y que cuando me
levantara de la cama tuviese cuidado con no tropezar.

Papá me dijo al atardecer que tuviera una vida sana y que no
confundiera la libertad con el no hacer nada.

Pero llegó el anochecer y nadie me avisó y ahogada soñe con volver
a besarte, soñé con quedarme pasmada y daño me hace la
madrugada, pues no tenerte al anochecer, el amanecer y el
atardecer ya no sirven ya no salvan.

La palabra agonizante
La imagen degradada ante mis ojos hace anhelar el recuerdo de un
ayer confuso.
Somos la mesa en el aula.
¿cuanto tiempo soportara la dureza de nuestra madera todas estas
vidas rotas?.
Paños sucios escondidos en el espectro que la voz desgarra.
¡¡Socorro!!, palabra maldita nunca bien escuchada.
La creación de ese hombre absurdo guiado por su interés, medita y
escucha la musica.
que dentro le hara volar.
Sí lees entre lineas podrás cenciebir mi verdadera realidad, quizas
fusionada con tu mentira.
Ese tiempo libre entre tu frase y la mía.
Papá, dime por que perecer en la parte más bonita de tu vida.
Reposa tranquilo en tu nicho de flores blancas.

Pegamento permanente
El invierno más que tuve y tendre fue cuando tu cara no
apareció sobre mi almohada.
Sobrevalore a la gente que pensó que no tenia ningún valor y lo
acepte por resignación.
He encontrado el sentido despues de un largo tiempo pasado, lejos
de mi.
Que hare si sigo sola andando por mi templo hasta el que te
encuentre en una de sus esquinas.
Aburrida en esta puta ciudad.
¿Cuántas fotos desgastare observando?
Buscame o puede que mi sangre se seque de nuevo.
Somos rayas paralelas en la carretera, el negro separa nuestras vidas.
Subrayé las palabras que dentro de mi mente tenian importancia, dentro
de mi diario.
Eres el niño que juega conmigo en el patio de recreo, nunca corras
hasta el aula o quedare eternamente desprotegida.
Cuando mi último suspiro se acerque inundandome de miedo por
perderte, solo abrazame y espera el día de mañana.
Despues todo quedara tranquilo entre tu alma y la mia.

Lugares vacios
Lugares vacios donde nada se ve, rencorosos me recuerdan a mi.
La una las dos las tres de la mañana, quizás nunca estamos lo
suficientemente colocados para encontrarnos.
Mi cabeza sabe bien que no aguantara tanta locura, pero mi cuerpo
la ansía siempre.
Todo lo grande es siempre, lo más pequeño y lo pequeño fue
siempre lo más grande.
Oliste, sembraste mares de luces inquietas dentro de mi pecho donde
ahora esconde mi ansiedad el fruto de todas mis penas.
Despues cerráste la puerta de mi cordura, ahora me conducen a la
espera aunque no tengo muy claro lo que tengo que hacer, mientras
tanto, ellos dicen que comer pastillas.

Felipe Benítez Reyes, poemas

"...El aullido soprano
del licántropo..."

Doble y nada

Lo que el futuro esconde lo
conozco:
el tiempo solamente es circular
cuando es de juventud,

luego es la línea
que traspasa un preciso laberinto
cuyo centro es su fín,

y, en esta hora ya
de las inextactitudes,
de las verdades que fingen permanencía,
del olvido que sueña ser vencido,
me pregunto

por qué camino y cuándo
y de la mano de quíen perdí la nota
que llevaba
al que jamás seré.

La nostalgía inconcreta de uno mismo
impone su razón en la memoría
y el humo quema más que el propio fuego.

El pasado es la lógica imperfecta
de la fugacidad:
La configuración minuciosa de un fantasma
que existe y que no existe.

Espectro extraviado, ¿dónde tienes
tu casa de cartón que cruje al son
del viento?.

Yo la busco, ya ves,
para poder pactar contigo
los términos finales
de nuestra redención.

Y vaya cada cual con lo suyo a lo suyo.

Y cargue cada cual con su quimera.

Pablo Neruda, poemas

Poema 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Como no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz busca el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me cause,
y éstos sean los últimos versos que yo le escriba

Emily Dickinson, poemas

"El exito es más dulce para quien
nunca lo alcanza"...
Emily Dickinson


Soy nadie
Yo soy nadie. ¿Quién eres tu?
¿Eres nadie también?
Ya somos dos, entonces.
¡No digas nada! ¡Nos desterrarían, ya sabes!
Que tristeza ser alguien
que vulgar: como una rana
¡Cantándole tu nombre día tras día,
a la primera charca que te admire!



Pequeñez
Es cosa tan pequeña nuestro llanto,
son tan pequeña cosa los suspiros...
Sin embargo, por cosas tan pequeñas
vosotros y nosotras nos morimos.

La dicha un abismo...
¿Es la dicha un abismo por lo tanto
que no me deja dar un paso en falso
por miedo a que el calzado se me arruine?

Prefiero que mis pies se den el gusto
a cuidar los zapatos-
por que en cualquier zapatería
una puede comprar
un nuevo par-

Mas la dicha se ve una vez sola
Perdida la patente
nadie podrá comprarla nunca más-
Díganme, pies, decidan la cuestión
¿debe cruzar la señorita, o no?
¡Expídanse, zapatos!

No era la muerte...
No era la muerte, pues yo estaba erguída,
Y todos los muertos, permanecen tendidos.
No era la noche, pues todas las campanas
sacaban la lengua, al mediodía.

No era la escarcha, pues en mi carne
sentí que me invadían los sirocos.
Ni fuego, pues con mis píes de mármol
podía refrescar un presbiterio.
Y sin embargo, tenía el mismo sabor,
las figuras que he visto,
en fila como para su entierro,
me recordaban el mío.

Como si mi vida estuviera recortada,
encajada en un marco,
y no pudiera respirar sin una llave,
y era como la noche, igual.

Cuando todo lo que esta vivo se detiene.
Y el espacio mira con insitencia alrededor.
O los hielos inertes en las primeras mañanas de Otoño,
repelen el latido de la tierra.

Pero, tan cerca del caos, imparable, ausente,
sin salvación ni mástil.
Sin siquiera noticias de la tierra,
que justifiquen la desesperación.

Podría estas más sola sin mi soledad...
Pdría estar más sola sin mi soledad,
tan habituada estoy a mi destino,
tal vez la otra paz,
podría interrumpir la oscuridad
y llenar el pequeño cuarto,
demasiado exiguo en su medida
para contener el sacramento de él.

No estoy habituada a la esperanza,
podría entrometerse en su dulce ostentación,
violar el lugar ordenado para el sufrimiento.

Sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,
que conquistar mi azul península,
perecer de deleite.

Friedrich Nietzsche, poema

"Yo soy el Anticristo y, por lo tanto
un monstruo en la historía del mundo"
F. Nietzsche

"Oh Tú, que con dardo de fuego
el hielo de mi alma has roto,
para que ahora ésta con estruendo
se lance al mar de su esperanza suprema:
cada vez más luminosa y más sana,
libre en la obligación más afectuosa-
¡así es como ella ensalza tus prodigios,
bellísimo Enero!"

Rosalía de Castro, poemas

..."No importa que los sueños sean mentira,
ya que al cabo es verdad
que es venturoso el que soñando muere,
infeliz el que vive sin soñar"...
Rosalía de Castro.

Soledad

"Un manso río, una vereda estrecha,
un campo solitario y un pinar,
y el viejo puente rústico y sencillo
completando tan grata soledad.

¿Qué es soledad? Para llenar el mundo
basta a veces un solo pensamiento.
Por eso hoy, hartos de belleza, encuentras
el puente, el río y el pinar desiertos.

No son nube ni flor los que enamoran;
eres tu conrazón, triste o dichoso,
ya del dolor y del placer el árbitro,
quien seca el mar y hace habitable el polo."

Te amo...¿Por qué me odias?

"Te amo...¿por qué me odias?
Te odio...¿Por qué me amas?
Secreto es este el más triste
y misterioso del alma.

Más ello es verdad...!Verdad
dura y atormentadora¡
Me odias por que te amo,
te amo por que me odias."


Cayendo van los bravos combatientes

..."Devolvedle a la flor su perfume
despues de marchita;
de las ondas que besan la playa
y que una tras otra besándola espiran
recoged los rumores, las quejas,
y en planchas de bronce grabad su armonía.

Tiempos que fueron, llantos y risas,
negros tormentos, dulces mentiras,
!ay¡, ¿en donde su rastro dejaron
en donde, alma mía?."

Josefa Parra, poemas

"He bebido esta tarde la tristeza de un cuerpo,
su peso, su evidencia..."
Josefa Parra

Cosas que no tendremos

Cosas que no tendremos:
-Las mañanas de abril largas de amor y sueño.
-Las tardes de noviembre con lluvia interminables.
-Las noches de verano tercamente estrelladas.
-Todas las madrugadas dulcisimas de otoño.

Cosas que me he perdido:
-No sabré del sabor de tu boca dormida.
-No acunaré a tus hijos. No beberé tu vino.
-No lloraré contigo viendo ningún ocaso.
-No me amanecerá tu vientre entre las sabanas.

Tengo todo un tesoro de lagunas y ausencias,
un muestrario completo de páginas en blanco.

De los sueños

"¿Qué dirias si hoy te invitara a mis sueños?
Tus labios de manzana
sobre la piel golosa de mis ingles
toda la noche -di ¿qué pensarias?-,
tu saliva frutal levemete aromando
el hambriento contorno de mi vientre...
Qué cosecha tan dulce
(semillas y caricias y extravíos)
para un mundo sin sol.
Dime, ¿no acudirías
si también esta noche te convoco a mis sueños?".

Gabriel Celaya, poemas

Momentos felices

..."Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;
pasar por un camino que huele a madreselva;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarse en unos ojos que nos miran sin mancha;
¿no es esto ser feliz pese a la muerte?
Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada más, y que aún vivo,
¿no es la felicidad que no se vende?"... (Agradecimientos a Jelen, jaja)

Leopoldo María Panero

"Solo es hermoso el pájaro cuando muere
destruído por la poesía"
L.M.Panero


Dedicatoria

"Más alla de donde
aún se esconde la vida, queda
un reino, queda cultivar
como un rey su agonía,
hacer florecer como un reino
la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prstituí, aún puedo
prostituir mi muerte, y hacer
de mi cadaver el último poema".

Diario de un seductor

"No es tu sexo lo que entu sexo busco
si no ensuciar tu alma:
desflorar
con todo el barro de la vida
lo que aún no ha vivido".

Más Bukowski...

Se amable

"Siempre nos piden
que entendamos el punto de vista
de los otros
sin importar si es
anticuado
necio
asqueroso.

a uno le piden
que entienda
amablemente
todos los errores de los otros
sus vidas desperdiciadas
sobre todo si son
de edad avanzada.

pero su edad es lo único
en lo que nos fijamos.
han envejecido
mal
porque han
vivido
sin enfoque,
se han negado
a ver.

¿que no es culpa suya?
¿culpa de quién?
¿mía?

se me pide que oculte
mi opinion
ante ellos
por miedo a su
miedo.

la edad no es un crimen

pero la vergüenza
de una vida
deliberadamente
deperdiciada

entre tantas
vidas
deliberadamente
desperdiciadas
sí lo es".

Consejo amistoso a un montón de jovenes

"Id al Tibet.
Montad en camello.
Leed la biblia.
Teñid vuestros zapatos de azul.
Dejaos barba.
Dad la vuelta al mundo en una canoa de papel.
Suscribiros al Saturday Evening Post.
Masticad solo con el lado izquerdo de la boca.
Casaos con una mujer que tenga una sola pierna y afeitaos con
navaja.

Y gravad vuestro nombre en el brazo de ella.

Lavaos los dientes con gasolina
Dormid todo el día y trepad a los árboles por la noche.
Sed monjes y bebed perdigones y cerveza.
Mantened la cabeza bajo el agua y tocad el violín.
Bailad la danza del vientre delante de velas rosas.
Matad a vuestro perro.
Presentaos al Alcalde.
Vivid en un barril.
Partios la cabeza con un hacha.
Plantad tulipanes bajo la lluvia.

Pero no escribais poesía".

El eclipse, A.Monterroso

Cuando fray Bartolomé Arrazola se sintió perdido aceptó que ya nada podría salvarlo. La selva poderosa de Guatemala lo había apresado, implacable y definitiva. Ante su ignorancia topog´rafica se sentó con tranquilidad a esperar la muerte. Quiso morir allí, sin ningúna esperanza, aislado, con el pensamiento fijo en la España distante, particularmente en el convento de Los Abrojos, donde Carlos Quinto condescendiera una vez a bajar de su eminencia para decirle que confiaba en el celo religioso de su labor redentora.
Al despertar se encontró rodeado por un grupo de indígenas de rostro impasible que se disponían a sacrificarlo ante un altar, altar que a Bartolomé le pareció como el lecho en que descansaría, al fin, de sus temores, de su destíno, de sí mismo.
Tres años en el país que le habían conferido un mediano dominio de las lenguas nativas. Intentó algo. Dijo algunas palabras que fueron comprendidas.
Entonces floreció en él una idea que tuvo por digna de su talento y de su cultura universal y de su arduo conocimiento de Aristóteles. Recordó que para ese día se esperaba un eclipse total de sol. Y dispuso, en lo más íntimo, valerse de aquel conocimiento para engañar a sus opresores y salvar la vida.
-Si me mataís -les dijo- puedo hacer que el sol se oscurezca en su altura.
Los indígenas lo miraron fijamente y Bartolomé sorprendió la incredulidad en sus ojos. Vio que se produjo un pequeño consejo, y esperó confiado, no sin cierto desdén.

Dos horas después el corazón de fray Bartolomé Arrazola chorreaba su sangre vehemente sobre la piedra de los sacrificos (brillante bajo la opaca luz de un sol eclipsado), mientras uno de los indígenas recitaba sin ninguna inflexión de voz, sin prisa, una por una, las infinitas fechas en que se producirían eclipses solares y lunares, que los astrónomos de la comunidad maya habían previsto y anotado en sus códices son la valiosa ayuda de Aristóteles.

Sobre Ofelia en Hamlet

..."Hay un sauce que crece y se tuerce sobre un arroyo,

en el espejo de cuyas ondas muestra sus hojas grises;

hasta ahí llegó ella; adornada con fantásticas guirnaldas de ranúnculos,

ortigas, margaritas y esas largas purpuras

a las que los pícaros pastores dan un nombre más grosero,

pero nuestras castas doncellas les dicen dedos de muerto.

Ahí, al trepar ella sobre las ramas salientes

para colgar sus coronas de hierbas,

una ramita frágil se rompió;

entonces sus trofeos silvestres y ella misma

cayeron al arroyo lacrimoso.

Sus ropas se extendieron entorno a ella, y,

como a una sirena, la llevaron flotando;

entretanto ella iba cantando fragmentos de canciones antiguas,

como si fuera incapaz de hacerse daño,

o como una criatura nacida y crecida en aquel elemento;

pero no pasó mucho antes que sus vestidos,

pesados de tan embebidos de agua,

arrastraran a la pobre infeliz

desde su melodioso yacer a la barrosa muerte".

(Hamlet, acto IV, escena 7).

J.Ramón Jimenez, poemas

"En una decadencia de hermosura
la vida se desnudad".
J.R.Jimenez


Nada

..."A tu abandono opongo la elevada
torre de mi divino pensamiento;
subido a ella, el corazón sangriento
verá el mar, por él empurpurada"...

Octubre

... "Pense arrancarme el corazón, y echarlo,
pleno de su sentir alto y profundo,
al ancho surco del terruño tierno,
a ver sin con partirlo y con sembrarlo,
la primavera le mostraba al mundo
el árbol puro del amor eterno" ...

Negra

"Conmigo duermen mis penas
por las noches, fatigadas
de la lucha que en el día
sostuvieron con mi alma.

Más ¡ay! que con el reposo
igual que yo, ellas descansan,
y con nueva y mayor furia,
al despuntar la alborada,
a mi alma triste despiertan
para ofrecerle la batalla"...

El dechado

"!Qué hermosa muestra eres, cielos azul del día,
a los despiertos ojos,
de lo despierto!
!Qué ejemplo hermoso eres, cielo azul nocturno,
a los ojos dormidos
de lo que sueña¡."

Bukowski

"Los mejores a menudo mueren por
su propia mano
solo para huir,
y aquellos que quedan atras
nunca pueden entender
por que alguien
querría huir
de ellos".
Bucowski.


Todo

"Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.

pero quizas necesitan
lluvia
zapatos no
pero un lugar donde caminar

cigarrillos no,
nos dicen,
peron un lugar donde arder.

O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.

los muertos no me
necesitan.

ni los vivos.

pero quizas los muertos se necesitan
unos a
otros.

En realidad, quizas necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos

y
necesitamos tanto.
Si solo supieramos
que
es.

probablemente
es
todo

y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo
o moriremos

por que no
lo
conseguimos.

Espero que
cuando yo este muerto
comprendais

que conseguí
tanto
como
pude"

Conoci a un genio

"Hoy
conocí aun genio en el tren
como de seís años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.

fue la primera vez
que me di cuenta
de ello".

El amante de las flores

"En las montañas de Valkeri
entre los pavorreales que se pavonean
encontre una flor
tan grande como mi cabeza
y cuando me estire
para olerla

perdí el lóbulo de la oreja
parte de la cabeza
un ojo
y la mitad de la cajetilla
de cigarrillos

regresé
al día siguiente
con la intención de cortar
aquella maldita cosa
pero la encontré
tan hermosa
que en cambio
maté
un pavorreal".